Я с поэтессами не пью...

Я с поэтессами не пью -
И, слава богу.
Мне очень хочется свою
Пройти дорогу.
А с ними свяжешься – и все,
Пиши пропало,
В грязи завязнет колесо...
Не раз, бывало,
Я наслаждался красотой
Их нервных строчек.
Не с этой, думал я, так с той
Судьба пророчит
Мне сочинять роман в стихах
До смерти самой,
Но каждый раз пожар стихал…
Обычной самкой
Любовь оказывалась вдруг
При близкой встрече.
Гитара падала из рук,
И гасли свечи…
Пусть не окажутся в раю
Душа и тело,
Я с поэтессами не пью –
Пустое дело.
Стихи – последний их редут,
Их оборона.
Они то шепчут, то ревут
У микрофона,
Ведя на публике себя
Слегка зажато...
Я сам  порой, в бутыль трубя,
Пишу стишата,
Выдавливая, как лимон,
Слова надсада -
Без указания имен
И адресата,
Но с поэтессами - не пью -
Дороже выйдет,
И, как скупые слезы лью,
Никто не видит -
У барда и без поэтесс
Мокра жилетка.
Певуньи,  улетайте в лес!
Зачем вам клетка?..
Я с поэтессами бы пил,
Но вот загвоздка -
Их внешность – внешность, а не пыл –
Весьма не броска.
Чем неказистее их дом,
Тем души тоньше.
И пишут, в общем, об одном
Всегда и том же -
Как «на продавленной софе
Послушный мальчик,
Исполнив аутодафе,
Листал журнальчик»…
Я с поэтессами – ни-ни,
Зачем мне это?
Мне - зимние достались дни,
Им - бабье лето.
И пить с такими под луной
Я – все! - зарекся,
Зато художницей одной
Всерьез увлекся…