***

О, странный мир, стоящий поперек
Реальности. Венец полураспада,
Где образов туманный водосток,
Влечет сквозняк, угрюмая прохлада
Из вечности, закрытой на замок.

И вот ты спишь. Ты разгребаешь снег
Пространных снов, прилипчивых желаний.
Бетонный мох, окаменевший мех
Не греющих, но холодящих зданий
Уже не остановит твой разбег.
Их скомканный прямоугольный грех
Не вытравит ни проповедь, ни век,
Ни белый снег, ни черный человек,
Дурная бесконечность отрицаний.

Я сон, я сон, я только сон и ты -
Ты только рябь на тех озерах мертвых.
Увядший лист, цветущие цветы
Истертых лиц беленые холсты
Из той же нестареющей когорты -
Тельца в потоке мировой аорты,
Не знающей удушья высоты.

Мне нравится быть сном. Запойный вихрь
Без тверди, без подпорки, без основы,
Вращает очертания былого.
Но кровь стучит, ища в границах крова,
И соразмерный снам бесперебойный стих
Рождается из слов, и переходит в слово.