Стоишь с протянутой рукой
И ждешь, что кто-нибудь одарит,
В плащевке старой и худой,
Среди людей почти, почти на гране.
Толпа проходит за толпой:
Мужчины, женщины и дети,
Они спешат к себе домой,
В тепло в уют, в родные сети.
Ладонь дрожащую раскрыв,
Склонивши голову пред людом,
Морщины тряпкою прикрыв,
Взываешь к жалости и чуду.
И вспоминаешь времена,
Когда тебе лет сорок сбросить,
Где также быстро проходя,
Не замечала тех, кто просит.
Проходя мимо...
© Copyright: Реуца Ольга, 2009
Свидетельство о публикации №109020204993
Свидетельство о публикации №109020204993
Рецензии