Не люблю это позднее лето,
День, в который родиться, посмел.
И предстать нагишом пред планетой
Под атакою солнечных стрел…
Обрезая мою пуповину
Головами качали врачи
Еле слышно шепча через спины
«Мальчик слаб, и совсем не кричит».
Но не стал, я больным и убогим.
Трехаршинный, широкий в плечах
Что в том толку? Когда не до бога,
Если совесть тюрьма да кабак.
Слишком сильно любил Пугачева
Наплевав на петлю, и острог.
Вот поэтому снова и снова,
Выхожу на развилку дорог…
Не люблю это позднее лето
© Copyright: Владимир Прутковский, 2009
Свидетельство о публикации №109020204312
Свидетельство о публикации №109020204312
Рецензии