C est le jeu... Ce n est jamais que la jeu

Когда-то, в далеком апреле мы брали Париж
Теперь перед нами старинная сонная Прага.
Толкнешь каблуками брусчатку – и в небо летишь
В волшебную сказку, где жизнь стоит каждого шага.

А в памяти медный фонарь, двор на Рю Колонель –
Кому-то обычный, «почти что как питерский» дворик,
Сухая зима, ожиданье, чужая шинель
И в летнем кафе беспризорным оставленный столик.

А завтра война – в самом деле, «совсем как в кино»,
И мир на две части поделят свои и чужие.
Шарлотта не плачет, наверное, ей не дано.
Шарлотта рисует, и пишет стихи о России.

А завтра на белое красным плеснет октябрем,
И воздух пропахнет огнем и тяжелым металлом,
И что-то замкнет… но мы вновь ничего не поймем.
Мы – взрослые дети, что ищут великое в малом.

Наверное, это все, в общем и целом, игра.
…В квартире 11-бис не осталось бумаги.
– Маэстро Панини, ваш отпуск закончен вчера…
– Простите миледи, давно переломаны шпаги…

Один только шаг разделяет Берлин и Мадрид
Но «здесь» и «сейчас» разделять нам порой не сложней ли?
Забытая сказка почти не прощает обид.
Мы падали в небо… и все же вернуться сумели.
…Но все-таки, помнишь? Весною мы брали Париж…