Холеные шакалы в пиджаках от Гуччи
Мою страну на части разрывают
Всего лишь росчерком пера
Людей несчастных на смерть обрекают.
В районах бедных городов
Скотам подобно люди подыхают
А вместо матерей родных
Детей, как сука старая
Жестокость улиц воспитает.
И с горя спившийся отец
Былое время пьяный вспоминает.
На кухне мама болью в полотенце
О сыне, что в горячей точке
За грош сынов таких же убивает.
Шакалы все портфели разделяют
О демократии с трибун кричат
Свой, твари, прикрывают зад
Красивыми вонючими речами.
Они не знают что меж нами
Старуха тощая ступает
Косою головы снимая
Кривыми пожирая нас зубами
Страна в руинах, люди-зомби
О, что же дальше будет с нами.
Шакалы
© Copyright: Книжная Пыль, 2009
Свидетельство о публикации №109013105092
Свидетельство о публикации №109013105092
Рецензии