В руках помятая газета.
Прочитать бы ее, да ослеп уже
И не нужно сейчас мне это.
Кладу её на засаленный стол.
Приглаживаю дрожащими руками.
Местами бумага потемнела, и лица слились со словами.
Достаю стакан запыленный, а на дне его дохлая муха.
- А-а-а! Это та, что прилетала сюда прошлой зимой
И пыталась набить свое брюхо.
Со злобой вытряхиваю её на пол, не забыв раздавить.
Ставлю стакан на стол.
Но он пуст в него нечего лить.
Дрожь в руках усилилась.
Горло ссохлось до трещин.
Мысли впились в мой мозг, словно холодные клещи.
Достаю пустую бутылку.
Делаю вид, что из неё наливаю.
- Буль, Буль, Буль – шепчу я себе
И стакан до верха наполняю.
Вижу даже, как в жидкости отражается свет от электрической лампы.
Ме-е-едленно поднимаю стакан, чтобы не проронить ни капли…
А в это время муха опять ожила…
Черно-белая повесть - 2
© Copyright: Виталий Ларкин, 2009
Свидетельство о публикации №109013102052
Свидетельство о публикации №109013102052
Рецензии