В. Высоцкому

Так страшно прикоснуться к этой теме!
Мысль ускользает и дрожит рука.
Ты для меня непревзойденный гений
По части написания стиха.

И все-таки, прости, я попытаюсь
Поговорить с тобою по душам.
Что из того получится, не знаю.
Да и судить, наверное, не нам.

Своим стихом на оголенном нерве
Под звон гитары, голос с хрипотцой…
В те годы был одним из первых,
Кто с подлецами вел неравный бой!

А кони мчали, сумасшедше мчали.
Пошли в разнос, их не остановить…
Ушел в рассвете сил, на пике славы,
А если б довелось тебе дожить

До дней сегодняшних, то ныне
О чем писал бы, пел и говорил?
Сегодня времена совсем иные…
Ругай, хули, кричи изо всех сил.

А что в итоге, канут в пустоту,
Огнем души, рожденные слова.
Погасит равнодушие мечту,
Еще проклюнувшуюся едва.

Пусть бой, пусть нервный срыв,
Но стих, родившись, попадал в десятку.
Язык сегодняшней свободы лжив.
И не стихам мы «молимся», достатку.

Бездушие, опошленные нравы,
Мздоимство, воровство,
              забыты совесть, честь.
Одно и неотъемлемое право –
Сойти в могилу – на сегодня есть.

Но ты молчишь, 
            лишь голос с хрипотцою
Прибоем нарастает в тишине.
Не упади твой конь…
            где, за какой чертою,
С кем и на чьей ты был бы стороне?