Проклятый

Однажды ночью, в тёмном гроте,
Когда луна пронзила свет,
Востал герой, начальник ночи,
Блиснув клыками, после бед.
"Хочу я страсти, хочу крови!" -
Бежал, от жадности рыча.
Он эгоист, суровей боли,
Что причинял он вне себя...

Он добрым и красивым был
Пока судьба над ним не посмеялась...
В шестнадцать лет, в расцвете сил,
Когда другие процветали,
Он угасал, лишившись сил...
И сердце под наркозом завывало...
И он забыл... те чувства,
Что всегда хранил,
Хранил малейшие страданья,
Не помнит он дыханья сил,
Тех сил, что жизнь его спасали от незнанья.
Незнанья доли внутри жил,
Не знанья мести, грубой крови,
Не крови что течёт из кожных дыр,
А крови грусти и печали...
И сам того не понимая,
Он крылья закрывает навсегда,
Забыв прекрасные года,
Года расцвета и мечтаний...

Теперь на месяц завывая,
И уходя из жизни навсегда,
Он просит у звезды мечтая,
Что б не упала ни когда,
А встретила его неугасая,
На небе чистом от дождя,
Сырой любовью и случайно,
Пришедшей к нам из далека...