Прибывает вода в реке времени...

Прибывает вода в реке времени,
темени приговорённого помимо
над бугристыми берегами мозга,
вылепленного мирозданием,
плывут пантомимы облачных метаморфоз;
нечаянность их очертаний любима корнями
с комочками глины на фоне россыпи звёзд,
мерцающих сигнальными лампочками вневременных узнаваний;

вопрос не в посмертном имени,
но в родственности дикорастущих общностей,
культивируемых каждым индивидуально
в огороде личных представлений
о родине, народе, свободе;

ковыль и колос,
полынь и будуарные складки бордовых роз,
жасмин и жимолость,
краснокрылый ветер милостью могильных гвоздик,
лотос, плывущий в окружении персиковых лепестков
под взмахи бамбуковых палок, – 
кому как довелось
обрести голос – 
многое в моём переплелось,
раскололось,
переоформилось,
отреклось,
отозвалось,
полюс на полюс нагромоздило,
дабы дотянуться до состояния  мыслить насквозь –
сквозь жуть
жизненных фантасмагорий эдак клониться
думами о вечном
человечном
над берегами, упраздняющими Стикса,
Ахерона, Коцита, Леты
суть,
обретая способность быть
поэтом,
сквозь быт,
в котором умирают за оказии
«казаться» и «называться».