Москва. Сб. Поэт, М. ,Печатник, 94 г

     Москва, - назвал и встал в мостах Дворец Твой.
     Москва, - назвал и с болью пополам
     восстанет дух мой вдруг - по Москворецкой
     иду на поклоненье куполам.

     Иду и дух тех дум, все нарастая,
     настраивает с веком перестук
     и первый свет, пернатых свергнув стаи,
     ударит, круто так, из тучи по кресту.

     И этот свет, разящий в стекшей силе,
     растящая вес сини полоса,
     рассекшись в спектры в стеклах, всей России
     рассеивает с ветром по глазам.

     И как сказать, как ясно, что не праздно
     мой дух витал на выходе моста,
     чтоб встать, устав, и встало вдруг - что связано,
     всё то, что свято, с выдохом: "Москва!"

     Чтобы восстал восторженным запоем
     с обоих глаз моих негаснущих обойм
     стоять достойный только сам с собою
     Тобою только созданный Собор!

     Чтоб - в завязь - в неостывших, броских красках
     на стыке спектроносного мазка
     сказал, как в залп, внезапный втык в мозгах: "То сказка".
     Ты - Сказка! - Ты сказала мне, Москва.

     Чтоб, напоенно затаенной сказкой,
     как бы с опаской, слышать над собой
     на той, - как свыше сбывшейся, - на Спасской
     спасавший столько раз всех нас Твой бой.

     Когда в терзаньях дум, в ознобно-спрутной смуте
     курантов сбудется тот струнно-странный звук:
     "МОСКВА, МОСКВА, КАК МНОГО В ЭТОМ ЗВУКЕ
     ДЛЯ СЕРДЦА РУССКОГО..." невысказанных мук!

     Как много! - Будто вновь в том вещем бое
     готовит в поле на последний бой
     и полюс Доли той, и полюс Вечной боли
     Тот Бог, который - и любовь, и боль.

     Но верить легче с этим певчим боем,
     что от Собора Вечности Мост к вам
     беспечно поднимает всей собою
     простая Сказка с именем - Москва!