***

Cлёзы минора по крышам,
крыши завыли и слышно,
как яблоко упало дальше,
где нет цифр,
и яблоня в бешенстве рушит.
Шифрованая хроника голоса,
белые полосы нежного Арэса,
миру нужен Ассаи.
Когда останеться осень и лира,
там будут ветры играть
художники этого мира.
Что то босое останеться в душах,
наше доброе слово о славе,
его глаза не погаснут теперь,
тот берег тёплого моря,
суша нужна лишь для боя.
Поэты боли и горя,
когда оставят дома,
останеться только
кипящее олово дна.
Обжигающий лёд в глазах твоих,
начало падших...
мне так жаль проигравших.

пр-в:
Создано,господом,проклято!
моё оранжевое слово,
теперь кошмары цветные,
приходят заново.
Октябрь враг мне!
года проходят за золото,
кто то,оставит крест мне,
нет друг,не остановить ленту.

Море шипит и воет,
кидает блики в зрачки,
ослепнув люди в улбках,
не видят плети воды.
пишу,пишу под утро и днём,
пишу под тенью,
пишу когда умирает любовь.
Босое голосе солнце,
ткое мокрое дно,
невидимое,
дети забыли про сон.
Алмазы,гранит отточеных рук,
я задыхаюсь,причина-нежность бус.
Там вовсе не болит теперь,
остался осадок дум,
серебрянных дней,
осадок прожитых чувств.
Это навязаное счастье,
так лелеяло...
невыносимое счастье,
обнажающее...
Кому то стало легче,
но кто то веру унёс,
в народы...
тот кто минуты принёс.