***

Я вроде бы не втоптаный,
в эту брезгливую стаю,
где все разодетые,
сжигают губами бумагу.
ими растоптаные гении,
солодом сломаны,
вохновение...
превыше всего здесь иллюзии,
не внемля сиреневому небу,
ночью,привкус,
белого хмельного дыма,
и сами мы,
милитари мирные,
замечены в истории рилики,
замечены с мимикой.
а я как бы рисую всё это,
придурок,
сижу и режу  клетки,
здесь,
в каком то зале какого то Бога,
ночи жду, но,
свобода ведёт к одиночеству,
и склонность к одиночеству,
это выше любого пророчества,
даже, там в земле,
в глубине отпечатков Суворова,
это всё что мне нужно,
глаза из ушедшего олова.

Ловт секунды рая, слышишь?
свет,мы,
готовы море сжечь,
символикой слов,
так изысканно, есть мысли,
хооть, нам далеко до цао,
до моей музы кухни.
Тут всё появляется с дыма,
с тёмного логова, с ночи,
знамя солнца сгорает под звёздами,
хочешь, стань одиноким,
это поможет быть недалёким,
чёрным лебедем с гор,
по кругу времени,дерево ссор,
мне честно хочеться дыма.
здравствуй отец,
расскажи мне о тех
кто в сорок начинает курить,
о тех кто мечтает о парах,
что знаешь ты?
о тех кому солод отнимает силы,
внимая нежному сердцу,
рождает новые строки,
и больше ничего не нужно,
просто ничего не нужно.