Баллада о побежалости
Отличить бы
жестокость от жалости,
чтобы крепче казалась рука…
Проступают
цвета побежалости
на горячем металле клинка.
Итак –
вращайся, колесо…
Пусть, точно сноп,
взлетают искры…
Я вам сказал ещё не всё
во временах
лихих и быстрых.
На душе
нет дряхлеющей старости –
я иначе на свете – не смог:
будет юное сердце
безжалостным…
будет острым
надёжный клинок…
Итак –
веди меня, игра.
Я не хочу читать контракта…
Душа – светла,
и сталь – остра…
а остальное – будет завтра.
Ты не плачь,
моя вечная девочка,
да и в зеркало
зря не смотрись.
Просто с болью,
что властвует вечером,
по утрам
никогда не мирись.
Любовь,
которой я дышал,
жизнь исковеркать
не сумела:
душа сверкает,
как кинжал,
и – как душа –
сверкает тело…
Точно искры –
шальные и шалые –
жизнь за жизнью
мелькают века…
Проступают
цвета побежалости
на горячих
от счастья щеках…
Не говори,
что мир жесток –
у нас особые приметы.
Покуда я точу клинок,
ты в седину
вплетаешь ленты…
Свидетельство о публикации №109012300699