Должно быть другое...

Закрываешь кран...
Струйка памяти
всё тоньше
и уже по капле,
а потом сухо...
Солнце -
уже шарит рукою
в поисках выключателя,
собираясь погаснуть,
а ты -
шаришь по полочке...
Но натыкаешься
на стиральный...
Порошок.
Где-то должен быть
другой...
Где-то,
вообще,
всё должно быть
другое...
Где-то -
мысли
должны танцевать
танго...
В носу чешется
предчувствием.
Спасение - близко,
сенбернар спит у двери.
Или путаешь...
Потом -
пугаешься...
Этой волосатой горы
много лет как нет
на этом свете.
И вот,
наконец, -
свет погасили.
Свечи.
Дай мне
свои глаза, -
я посмотрю.
Паьцем в чернильницу,
чтобы всё было.
Фиолетово.
Кран завёрнут,
и памяти уже нет.
Только капельки...
А...
Вот...
И...
Щепотка...
Осторожно - на язык.
Не "соль земли".
Евангелие -
недолюбливаю.
Зеваю.
Просто люблю...
Люблю,
и всё тут!
Попробуй
рукою дым
раздвинуть.
Не получится -
тогда ноги.
Лицо меняется.
Снова включают
свет.
И ты видишь
пудру,
которой испачкан нос.
Только поздно -
памяти-то уже нет.
Гордость -
положили
в мужнин бумажник.
Включаешь музыку,
чтобы заглушить
капли из крана.
Грохот.
Это свободная страна!