Он был один,
Он растерялся,
Средь женщин трёх,
Средь трёх дорог,
С одной безумно наслаждался,
С другой, двух слов связать не мог.
А с третий был
Почти как с другом,
И знала только лишь она,
Что всех любил!!
Но цепи круга,
Прервала страшная война.
...Теперь седой, и безполезный,
Сидя у трёх родных могил,
Им обьяснялся он не трезвый,
О том, что их не долюбил.
Сурово небо остывало,
Ладонью дождь бил по лицу,
Всё это было слишком мало,
И пуля...
двигалась к виску...
О том, что их не долюбил...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2009
Свидетельство о публикации №109012203581
Свидетельство о публикации №109012203581
Рецензии
