I coming...

Колечком локон -
на пальчик золотом...
А буквой по стеклу
окно царапать
и стекать дождем...
Цветок,
растущий из груди,
на запад смотрит, -
не прикасайся, -
он вот-вот рассыплется.
Звенит, по рёбрам
колокольчик,
в окурок обращаясь,
в пепельницу, -
жечь литьё.
А после -
рыбкой в водоем, -
не всплыть,
не плавать...
И некуда спешить, -
дышать попытки
тщетны, -
восвояси,
в темноту.
Колечком
вьётся провод...
Не опростоволоситься бы!
По ветру биться
змеем разноцветным,
в метель,
в пургу...
Дырявой пригоршней,
горчить во рту,
и градом падать,
словом задевая
за живое.
Метёт по комнате,
взлетают тени,
мечутся,
икру и бисер
мечут...
Меч горит огнем,
но языку гореть
не легче...
Дымится сказка сигаретой,
спешит,
и что-то пишет,
пылает храм,
иконы плачут,
в засосы кровью
кротко и развратно
Не хватит рук
собрать снежинки
до последней
нежной...
Лобзать
разодранною пастью,
не упасть,
не выпасть,
не воскреснуть,
не уснуть...
Зад, что воздвигнут, -
то не образ святый.
Не торопиться
окропить
водой святой
себя как нечисть...
Позавчера был в бане...
Вышел чист,
и плакал...
И по` снегу катался, -
красный
крови
ком...
I coming...
do you know?