Так просто...

Он взял, и умер,
просто так,
без видимой
на то причины.
Во вторник,
ближе к вечеру.
Сидел,
читал,
и ни с того,
и ни с сего -
упал на пол,
подёргался
секунд пятнадцать,
и того.
Не представляете, -
насколько просто, -
как стакан воды,
два пальца...
Да не об асфальт, -
линолеум,
почти без пыли...
В небе облака
куда-то плыли.
Сигналили машины
в пробке.
В коробке
рядом со столом -
журналов стопка.
Кофе в кружке
недопит,
комар
по-прежнему
пищит -
не пойман,
недобит.
Но кровь
упавшего
пить не спешит.
А тот -
ни в этом,
и не в будущем
году
свой кофе не допьёт,
не будет изменять жене,
не будет ковырять изюм,
из булочки,
и не узнает
никогда -
какой же, всё-таки,
рахат лукум на вкус.
Вон холодильник -
в нём коньяк,
наполовину.
Всё. Никак.
До дна -
друзья,
он - никогда.
Цветок погаснет
в ICQ,
почтовый ящик
копит спам...
Суровой ниткой
стянет швы
патологоанатом...
Срам -
на топчане лежать
и не уметь прикрыться...
Мать...
Неловко как...
Но не сказать,
ни сесть,
ни встать,
ни побежать...
Молчать -
а хочется
кричать...
Ну, что такое,
вашу мать!
Вот так вот,
враз, -
он взял и умер,
просто так...