Качели. В. Хрилёв

                "Качели".


                Н.С. Алещенкову.


              Две тальянки золотое горло драли,
              И чубы парней свисали набекрень.
              Улыбались сарафановые крали,
              Приплывая из соседних деревень.


              Эхо плавало в лазоревом тумане,
              И негромко перешёптывался лес.
              Самодельные качели на поляне
              То скользили, то взлетали до небес.


              Девок много. Девок много. Девок много,
              Рукава их, как весёлый хоровод,
              Но любая, ох, какая недотрога,
              С первой встречи предлагает отворот.


              И кидаясь, как с высокого обрыва,
              На качельном, на отчаянном ходу
              Девки радостные ахали визгливо:
              "Ой, как страшно! Ой, не надо! Упаду!"


              Платья девок раздувались парусами,
              То малиновы собою, то белы.
              Обмирая над притихшими лесами,
              Всё взлетали луговые подолы.


              Дробью сыпал даже Яшка-перестарок:
              "Девок много, да понравилась одна".
              Мужики, как володетели цыгарок,
              На завалинках вздыхали дотемна.


              Ах, качели, словно горочки крутые,
              Сердце ёкало, хоть вовсе не смотри.
              Только вспыхивали кудри золотые
              Спелым ворохом нечёсаной зари.


              Нет любимее качельных куролесиц,
              Две тальянки заливались, как дрозды.
              Можно было ухватить рукою месяц,
              А другою - дотянуться до звезды.


              Сумрак полнился счастливым перепугом,
              Обещая приворотные ключи.
              Снова пары уходили друг за другом,
              А вдали перекликались дергачи.


              Месяц шлялся босиком по луговине,
              На околице грустил... Да что с того?
              Через годы не осталось и в помине
              Ни деревни. Ни качелей. Никого!


              Ах, косить бы мне лешачьими глазами,
              Радость звонкую не пряча на засов,
              Как взлетают над притихшими лесами
              Эти платья наподобье парусов.


              Где вы, Шуры? Где вы, Насти? Где вы, Пани?
              Я поляною некошенной бреду...
              Эхо плавает в лазоревом тумане:
              "Ой, как страшно! Ой, не надо! Упаду!".


                1983 г.