Под старым высоким дубом
Играли они в сторонке.
Бежали далёким лугом
К его золотистой кромке.
Их платья
Длинны и тонки.
Казалось, я спал неделю.
Так долго, костром согретый.
Так долго. И я хмелею.
И льются мои сонеты.
Так пусто
И глухо где-то.
Поют за стеклом метели
Нестройную песню эту.
И вмиг разметал постели
Не смирный, но чист и светел,
Окно
Распахнувший ветер...
***
© Copyright: Джон Вэйн, 2009
Свидетельство о публикации №109011905172
Свидетельство о публикации №109011905172
Рецензии