Пятый пункт ты забыл, господин оформитель,
Расцарапав пером подорожной графу...
И, пустой бумажонки, стою предъявитель, -
А, апостола локон, как дрожь, на ветру:
Он не хочет поверить в возможность огреха,
С отголоском иврита, как плесень, латынь...
И на саване новом, - так быстро... – прореха,
И Твой голос невнятный: «Ну, что ты, остынь...
Позабудь, на минуту, всегдашние дрязги...
И не надо, не спорь, - тем не тешь дурака, -
Под тяжелым крестом так же ярились каски,
Лишь порою их пыл, набежав, облака
Приглушали, запутав во влаге корпускулы света,
Из пергамента век уходила вся кровь,
И зрачок не терзало виденье рассвета...»
Я не понял и с криком, на старого, вновь...
20.06.2001
Господин оформитель
© Copyright: Андрей Солдатов, 2009
Свидетельство о публикации №109011904332
Свидетельство о публикации №109011904332
Рецензии