Мама, моя дорогая, я слишком устал бороться.
Разодраны плечи, бёдра, сквозь рану в груди - солнце.
Ты знаешь... да что ты знаешь... я бросил писать книжки.
Я стану такой, как не хочешь - мальчишкой, мальчишкой, мальчишкой..
И стало возможным, мама, - детей от жены, не от мужа.
Да, что ещё... Кстати, я лысый. И вечно простужен.
Мам. да, конечно. ну что же.. верно, пора прощаться.
Да, я невыносимо беден. но не хочу возвращаться.
***
© Copyright: Есик Брежговиц, 2009
Свидетельство о публикации №109011901907
Свидетельство о публикации №109011901907
Рецензии
