Скиталец

Он был рожден звездою ясной,
Плутал среди других миров,
В душе поистине прекрастный,
Он умирает вновь и вновь.

Рожден когда-то, кем-то, где-то,
Не знающий зачем живет,
Всю жизнь он ожидает что-то,
Но это что-то не идет...

И вот века за миг промчались,
Настала очередь Земли,
Туда отправился скиталец,
Не думая, что впереди...

И вновь родился... человеком..
Не знающим своей мечты...
Хотел летать, но в миг разбился,
От той нелепой красоты...

И так он сотни раз рождался,
Не зная только для чего,
Хотя с Землей не раставался,
Родной была та для него...

Хоть и не знал он в жизни цели,
Её прожить всегда был рад,
Любил смотреть зимой метели,
А летом поглазеть на град.

Все эти мелкие заботы,
Не волновали остальных,
А он смотрел на них, как кто-то,
Хотевший быть "вольнее" их...
 
Но миру подходил конец,
Он должен был погибнуть вскоре,
И жизни найден был венец,
И пролито не мало крови...

Скиталец был убит тоской...
И дни Земные стали хуже...
Он весь усталостью проник...
И изредка смотрел на лужи...

На то, как капали с небес
Слезинки вечного покоя...
На то, как шелестел тот лес,
Не знающий людского воя...

И он решил, что надо людям,
Всегда в чудесном мире жить,
Что б не было того, что будет,
И каждый мог сам все решить...

Теперь он понял жизни смысл,
Он понял, для чего страдал,
Впоследний раз смотря на небо,
За Землю душу отдавал...

Никто не знал о нем,но люди
Шептали тихо, меж собой,
Что некогда, взлетело сердце
И растварилось над землей...