Каждый верит в своё отраженье,
Даже если оно кривое,
Каждый видит свои проблемы,
Ведь чужие не стоят боли.
Своя тень, она больше и ближе,
Нам диагноз поставит стая,
Я такой же в великой стуже,
Но хотя бы не лгу о морали.
Алкаши не пьют в одиночку,
А для шлюх это только работа,
Не поместишь всю правду в строчку,
А про ложь мне писать не охото.
Не хочу я писать про лето,
Когда бомж замерзает в сугробе,
Спиртом чья-то душа согрета,
А отнюдь не какой-то любовью.
Что не нравиться правда жизни?
Может это не литературно?
Начитавшись красивых книжек,
Насмотревшись журнальных этюдов.
Я свою распрекрасную музу
Посылаю куда подальше,
И плюю на хореи и ямбы,
Лишь бы не было в буквах фальши.
Куда подальше
© Copyright: Вова Клюквин, 2009
Свидетельство о публикации №109011803744
Свидетельство о публикации №109011803744
Рецензии