Снег довольно вяло, но идёт.
Первый, свежий, вовсе без огранки…
Жмётся к полу, вышедший народ;
Морщат нос колёса и цыганки.
Кончился! Обиделся! Ушёл!
Люди не поверили и ждут…
Он, действительно, опять вошёл
И летит по ветру как-нибудь.
Вот опять… Да что ж ты за мужик?!
И прогноз, что будешь до утра!
Солнце показало свой язык…
Чепуха.
Чепуховый снег
© Copyright: New Yorker, 2009
Свидетельство о публикации №109011801196
Свидетельство о публикации №109011801196
Рецензии