Черный сонет

В народе бытует фраза, что каждый судит исключительно по себе. Этому я нашла подтверждение на странице стихировского автора, сегодня назвавшего себя Ив Монтаном, хотя еще намедни он был Джованни какой-то. Что собственно не важно, ибо страница остается прежней, и мы всегда можем найти необходимое по ссылке. А почему  и от кого он в бегах или в ссылке, думаю, понятно каждому здравомыслящему человеку. И вот та фраза, которая позволила мне разгромить его очередное психотвороение: «Лариса, Вы когда-то неплохо писали сонеты, Вас Юка Куарский даже хвалил, а сейчас почему-то пишете полнейшую чушь с отвратительными инверсиями, жуткими рифмами, ужасной стилистикой, плохой фонетикой».
Итак, попробуем понять, что значит хорошие рифмы и так далее.

Чёрный Город. Серебряный сонет
Ив Монтан
http://stihi.ru/2008/09/01/4065

Слова мертвы. Моя душа мертва.
............Калугин С. Венок сонетов

»Вчера укутал город черный снег,
Упавший из расщелин небосклона.
В бездушной и холодной тишине
Твои уста и слОва не обронят.

Первое, что бросается в глаза, так это последняя фраза  четверостишья, напомнившая мне хулиганские стихи Пушкина про дощечку, обращенные к Тригорской даме. Приводить я их не буду в силу их фривольности, и потому не каждый поймет, что меня так рассмешило. Но, кто захочет, всегда легко их найдет. А, переводя те строки на пристойный язык, я могу прокомментировать их почти  таким же образом, как автор данного шедевра. Так вот наш уважаемый поэт выразил свое негодование по поводу отказа в ласках той дамы сравнением с тем, что дама не позволит ему даже понюхать туалетную бумагу. У Пушкина истерика на почве такого вольного перевода его строк и он отсылает вас к первоисточнику.
А теперь разберем это серьезно.  Рифма «снег- тишине» грубовата в силу фонетики, а вторая «небосклона – обронят» тоже по той же причине. Сладкозвучность отсутствует полностью. Топорная работа. Даже папа Карло изящнее выпиливал Буратино.
Пробежимся по смыслу. Из каких расщелин мозга добыл автор этот снег, я могу представить, но вам вердикт оглашать не стану, ибо диагноз неутешителен.  И даже шизофреникам не говорят в лицо о характере их заболевания, потому и я буду соблюдать врачебную этику, и не оброню по этому поводу ни слова. Что сразу наводит на мысль об идентичности причин поведения моего и той молчаливой особы. В полной тишине проследуем дальше к очередному изысканию шедевранта.

»Былое растворяется во сне,
Луна глядит с небесного балкона,
И в сердце нет ни радости, ни стона,
Слова мертвы, стихи мертвы - я нем...»

Думаю, с этим высказыванием согласится каждый. Действительно, стихи мертвы, как и душа сонетчика, часто выступающего в роли моего советчика. На снах остановлюсь подробнее, поскольку здесь явная неточность информации, ибо во сне наше подсознание выдает нам нужные сведения. Регулировать сны  мы не можем, изменить их событийность и стихийность. Будущее переплетается там с настоящим и прошедшим, и потому былое не растворяется во сне подобно сахару или соли, а находится на плаву, и в любой момент может себя обнаружить и напомнить нам о нем.
После этого разумного лирического отступления перейдем опять в расщелины подсознания автора, поскольку сознание тут отсутствует полностью. И фраза о небесном балконе подтверждает это. Всем известно, что балкон- составляющая жилого дома. И если представить себе небо таким сооружением, то нам надо быть чем-то типа червей, живущих в земле, и выползающим на свет Божий только через расщелины неба, что очень не хотелось бы, пребывая в здравом рассудке. Потому поспешим к выходу, дабы не задохнуться в этом черном снегу, упавшем  камнями с неба. Просто селевый поток какой-то, однако. Недобрые знаки. «Пора, пора, покоя сердце просит».

»Печаль сжимает кольца надо мной
И наполняет память красотой,
Очаровав полночную звезду.

В моей душе рассеялся туман.
Я вспоминаю серые дома
И старых улиц злую пустоту».

И вот перед нами возникает властелин колец, сжимающий кольца над головой мертвеца. К сожалению, не знаю предназначение этих колец, Представляется колодец и козленочек в нем, блеющий о спасении. Потому он и видит только одну звезду, вероятно, полярную, которую и старается очаровать своим блеянием. Рифмы плачут. Утешать мы их не будем, здесь и посерьезней проблем не счесть. Оказывается печаль, сжимая кольца возмездия, способна рассеять в душе туман, что похож на обман, воскресить растворенное во снах  былое и наполнить память красотой серых домов с балконами и облезлых улиц. Ну, пустоту злую мы оспаривать не будем. Автору виднее, отчего тишина так зловеща и пустота агрессивна.

Таким образом, вы увидели, насколько мастерски исполнен сонет. Сомнений нет, это писал даже не глухо-немой, а тупо-мыслящий человек. Ибо всякому чутко слышащему и ясно видящему трудно в бездушной и холодной тишине обрушившегося из расщелин небосклона черного снега не то, что слово, но вздох обронить. Но мы не будем этот шедевр хоронить. Оставим это для потомков в качестве редкого экземпляра  словоблудия на почве духовной пустоты.