Дар Бога

Бунтарей и поэтов прекрасен дар!
Сострадание Господь им свыше дал.
Устремляются мысли к другим временам,
Помогая вернуть невозвратное нам.

Бродит душа по свету белому.
Растворяется в природе, солнце, в ветре ли.
Порывы сменяются тоской, отчаяньем.
Дай Бог, прозреть, узнать нечаянно,

Постигнуть главное, да и великое.
Дай мне по правде жить, надежду кликая,
Любовью к женщине, любовью к Родине.
Как мир широк! Небо огромное!

Нескончаем народной реки исток,
Меняется бег вселенских часов.
У каждого возраста своя религия.
Повернусь назад, к жизни Игоря.

Не смирением жить, коль бунтует душа.
Помнишь в притче: Прокоша меч закопал,
Думал землю пахать, да детишек растить.
– Не  по правде живёшь! О спасенье души

Ты не мыслишь,не с Богом, Прокоша, ты!
Другую дорогу, не в миру, поищи!

И оставил Прокоша орало своё
Поменял на монашеское житиё.
Подаянием жил, плоть усмирял,
А вернулся безгрешным, и дома узнал:

От голода померли дети его;
Жена, что дороже на свете всего.
«Не смиреньем ли я свою семью сгубил? -
Подумал Прокоша, - Ну, и жил бы, как жил!»

В голоде надо сердце держать,
Чтоб струной отзывалось на беду и печаль,
Чтобы пело оно на пиру и в веселье,
На то мы и созданы, человеки!

Человек в народе – не капля воды.
Разных во странствиях видел людей.
Он, сердечный, – родник живой!
А в душе моей след оставил свой.

Есть у персов такое присловие:
Не чини поэту злословие,
Обидевший владеющего пером – падёт,
Горбатым станет, на век – урод.

Пересекаются линии, даже плоскости,
Иногда поэты доходят до пошлости.
Мне не важен размер и стопы стиха.
Лишь веками бы в нём душа жила.

Удар мечом оставляет рубец,
Слова удар сокрушит, наконец.
Уничтожит, всех тех, не жалея,
Кто прикидывался радетелем
                за землю родную.

Будет ли от этого толк?
Думаю,
      Будет!
      Надеемся…