Белые буквы на черной доске,
боли кусок задрожал в туеске,
спутанных мыслей несменный поток,
к сердцу струится таинственный ток...
Хрустнула в пальцах слепая мольба,
страх преисподни стекает со лба...
Ближе отвар из пронзающих трав -
слаще и злей не бывает отрав.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.