Клерикалам

Бейтесь в истерике святоши,
Меня от вас безудержно тОшнит.
На белый снег рвет кровью,
Но я даже не поведу бровью
Когда очередной чистотел пузатый
Примет сан проклятых до следующей даты.
Мне что? Пусть овцы и дальше блеют,
Что выше зада голов поднимать не умеют.

© 2009


Рецензии