В Америку, за... ч. 4

  Колумб.
Пора, пора, извлечь из мрака
Лицо, затёртое до дыр.
Без фантастичности и брака,
Мы – мышеловка, дядя - сыр!
Колумб, Колон, ещё – Колумбус,
Кристоф, Кристофер, Христофор.
Полдня крути настольный глобус –
Названий сто найдёшь, без фор.
Да, наследил на карте крепко
Колумб, известный Христофор,
Он был мужик – не метр с кепкой,
При рассмотрении, в упор!
Блондин высокий, бородатый,
Румяный лик, орлиный нос,
Высоких скул чертёж покатый,
И глаз подвижных купорос.
Его портретов пара сотен
По белу свету разбрелась.
Гравюр, офортов и полотен -
Видать, хватает места класть!
Да, всем хотелось прикоснуться,
К такой нешуточной судьбе.
Чтоб как-то утречком проснуться
С окном, открытым похвальбе,
В лучах известности и славы –
Живой свидетель, господин!
Листает время эти главы,
Что навевают смех и сплин!
Он поседел довольно рано –
Сказались годы и нужда.
Ходил торговцем, видел страны,
Вносил на карты города.
Он знал латынь вполне прилично,
Был с астрономией знаком.
По геометрии – «отлично»,
Владел чертёжным языком.
Честолюбивей принца, дожа,
Моряк, картограф, каллиграф,
Осанкой, выправкой – вельможа.
Он - граф?- вы спросите! Не граф.
Он генуэзец по рожденью,
И итальянец по крови.
Суконщик по происхожденью –
Отец ткачом был, «се ля ви».
В те поры Генуя – богата,
Дерзала земли покорять.
Скопила в банках горы злата,
Стремилась миром управлять.
И генуэзские банкиры -
Покруче Ротшильдов и Гирш.
Куда там доллар против лиры,
Хоть как – не прыгнешь выше крыш!
Чего там не производили,
Вам не приснится и в ночи.
Там деньги с бизнесом сводили,
А не валялись на печи.
Кораллы, мрамор, ленты, шляпы,
Бумага, мыло, шоколад.
Чулки, спагетти, а не кляпы,
Прекрасных тканей - цельный склад. 
Всего важней, конечно, лира:
Она и «душка», и капкан;
Связала лира четверть мира,
Скрепив собой финансы стран.
Народ роскошно жил, красиво,
Все генуэзцы – богачи.
Куда их только не носило –
Искали к счастию ключи.
Колоний кучу нахватали,
Торговый бизнес – верный куш.
Молитвы Господу шептали,
Творя добро посредством  душ.
Республиканские мотивы
В правленье Генуи сильны.
Все генуэзцы чуть болтливы,
Зато в поступках все – вольны.
Так и Колумб отцово дело
Влачил годов до двадцати.
Но время луковкой поспело –
Пора от батюшки уйти.
Да и кому в такие годы
Охота ткани днями ткать.
Тут всё зависит от погоды –
На море бриз – пора «тикать»!
С младых ногтей своё призванье
Он высоко определил:
Искать пути и множить знанье,
Пока достанет средств и сил!
За тем и знаний нахватался,
В науках разных преуспел.
За тем и дома не остался,
А вольной птицей улетел.
Но в Лиссабоне, как в полоне,
Пробудет долгих десять лет.
За синей птицею в погоне,
Он не король - простой валет!
Чужой корабль, чужие роли,
Чужие земли зрят глаза.
Доколе, Христофор, доколе?..
А по ночам – с мечтой слеза.
За эти годы португалы,
Ведомы пряностью «рублей»,
Все страны мира обскакали
По производству кораблей.
Они по свету бороздили,
Плевать на шторм, грозу и снег.
И флаг короны пригвоздили
В роскошный африканский брег!
Маэстро Диас, друг фортуны,
Весь запад Африки прошёл.
И по вине мятежной шхуны,
Случайно путь в Восток нашёл.
Назвал "мыс Бурь" юг континента,
Он – не стратег, а капитан.
Не понял важности момента,
Порой названье – талисман.
Вот Иоанн, король от бога,
Он в топонимику проник.
С его подачи в карте юга
Надежды Доброй мыс возник!
Отыщет путь морской к индийцам,
Да Гама Васко, мореход.
Но, что-то сон прилип к ресницам –
Пора вздремнуть, всем – «малый ход!» 9.1.05
-------------------------------------
Буранный ветер ранит стёкла,
Январь, а слякоть, гололёд.
Земля припухла, влагой взмокла,
Растаял снега жалкий плед.
Берёза машет мне ветвями,
Прогнать торопится? Зовёт?
Такой пейзаж - желанье вянет,
И мысль "гнездо" стихам не вьёт.
На помощь, Пол, мессир Маккартни,
Порядок, ставлю «Driving rain».
Ура, как будто летом пахнет,
К стихам заметен явный крен.
Итак, вернёмся – мистер Гама
Гребцом отважным, честным слыл
Дворянский род, графиня – мама.
Куда пошлют – туда и плыл.
Повадкой, выправкой и статью –
Бригадный, чисто, генерал.
По тем, проверенным понятьям,
Эскадр могучих – адмирал.
Он много пряностей в ладонях,
Простите, в трюмах, принесёт.
Флаг португальский не уронит,
Короне золото спасёт!
Дух конкуренции разбудит,
Дорогу в Индию найдёт!
Так от Испании убудет -
Путь Христофору перейдёт.

Продолжение.....