Я взял клинок. Холодный он.
Вся рукоять из золота. Как трон
Украшен, будто в сказке, он.
Железный холод. Блеск металла.
Рука держать его устала, -
Я продержал его так мало...
Я больше не могу держать.
Придется бросить. Обжигать
Меня он будет еще долго. И пугать.
Подумать только, этот меч
Сверкает весь при свете свеч.
Его мне хочется сберечь.
Но он не мой, -
И взгляд косой...
В душе он пробуждает вой.
Меча здесь больше нет.
И мне никто теперь не даст ответ.
Постойте же! А лунный свет?
Теперь хочу я сгоряча
Спросить у лунного луча:
"Не видел, братец, ли меча?"
Теперь последует ответ:
"Нет, братец. Нет. Конечно, нет."
Ну кто теперь мне даст совет.
Ни лунный свет,ни хвост комет, -
Никто не сможет дать совет,
Никто не сможет дать ответ.
Прощай, мой меч!
В сиянье свеч
Меня на миг ты смог привлечь...
29 апреля 1999
Меч
© Copyright: Николай Алисов, 2009
Свидетельство о публикации №109011503185
Свидетельство о публикации №109011503185
Рецензии