Уставшей рукою все пишешь стихи
и время на сон не хватает
нагнувшись за столиком тихо сидишь
а рядом свеча догорает .
Ты пишешь забиты печали твои
и мысли гуляют по свету
и музе твоей уже семьдесят лет
и лишь для тебя она дева .
А каждое слово как будто дитя
лаская его и играя
бежит по бумаге чернила струя
о краюшки всё выступая .
Душа загорается вечным огнем
и ты в нем как Феникс сгорая
рождаешься вновь безобидным детём
как будто страницу листая .
Поэт
© Copyright: Голуб Ва Виктория, 2009
Свидетельство о публикации №109011500115
Свидетельство о публикации №109011500115
Рецензии