Осень. Деревья стоят без листвы,
Свинцовые тучи нависли…
Порывы у ветра холодно быстры,
Тоска и противные мысли!
Птицы устали под влагой летать,
Нахохлившись, сели на ветки.
Глядя в окно – начинаешь страдать,
От чувства границ сжатой клетки.
Мир сжался, хотя и быть может на миг,
Коробкой стоящего дома.
В душе из глубин появляется крик,
Предчувствием точки облома!
Облома чего? Я не знаю – тоска…
От туч, что с угрозой нависли.
Жизнь стала от сжатия злобно узка,
Какими же могут быть мысли?
Точка облома...
© Copyright: Евгений Заикин 2, 2009
Свидетельство о публикации №109011401086
Свидетельство о публикации №109011401086
Рецензии
