Лететь через волны - да к яркому свету,
бездумно сорваться... Пуститься в дорогу
к лучу маяка золотистого цвета.
Осколки души соберутся не богом:
мозаику сложит дух летнего ветра
(подскажут узор небеса на рассвете),
основой ей станут дорог километры,
а позже - тумана осеннего сети.
И, может быть, чашку горячего кофе
не выронят мелко дрожащие пальцы.
А, может быть, крылья несут к катастрофе,
но свет так же манит и греет скитальца.
посвящается А. Р
© Copyright: Мария Горбачук, 2009
Свидетельство о публикации №109011300871
Свидетельство о публикации №109011300871
Рецензии
