Хотел подняться к самым облакам,
Вершины взять, доступные ветрам.
Но испугался сделать это сам.
И убежал, назвав несчастьем срам.
Хотел поверить в то, чему не быть,
Хотел до самых звезд по морю плыть.
А сам к воде боялся подходить,
Чтоб ненароком ног не замочить…
Хотел быть кем-то, но никем не стал.
И вновь свою никчемность оправдал.
Назвал ее судьбой и приписал
Ей ту болезнь, которой сам страдал.
Хотел однажды мир перевернуть
И указать баранам верный путь.
Но сам в тупик, откуда не свернуть,
Забрел и встал, боясь вперед шагнуть.
Хотел любить и искренне считал,
Что пережил, прочувствовал, познал,
Что белокрылый ангел прилетал,
В глаза его, пророка, целовал…
Но ни строки, ни слова не прожил.
Тепла не отдал, сердца не раскрыл.
И как творцом себя глупец ни мнил –
Он был ничтожеством, и мир его убил.
12 января 2009
Писатель
© Copyright: Сайленс Скримин, 2009
Свидетельство о публикации №109011200364
Свидетельство о публикации №109011200364
Рецензии