Закорнился. Михаил Корнилов СПР

"Смех порхает у раскрытых окон,
Будоража на восходе дня.
Только трактора обходят сбоку –
Смотрят, как на пришлого, меня.

Слышу я укор в их перестуке:
– Видели, мол, всяких молодцов!
А вглядитесь – разве эти руки
Не похожи на руки отцов?

По земле одной с отцом я топал;
Понял жизнь, как слава богу всем!
И готов башкою биться об пол
За любовь ко мне домашних стен…

Понял я: деревня – не столица,
И она имеет почерк свой.
Чтоб познать,
в деревню нужно вжиться
Нервами, кровями, головой…"

Михаил Корнилов (СПР)
-------------------------------------------

Здесь моя деревня. Что – столицы?!
Что не показать - что в доску свой?
Мало мне стесненья об пол биться
Дереву сроднённой головой.

Валом я кидал на все науки,
Я видал залётных молодцов,
Я себе такие сделал руки,
Что не лезут варежки отцов!

Нешто зря с народом в ногу топал,
На одной завалинке сидел,
Из одной кастрюли кашу лопал…
И других свершил немало дел?

А теперь скажу любому: "нишкни!
Не моги соперничать со мной!
Я, чать, не какой-то … "замухрышкин",
А из самых – самый коренной!

Полный я поэт, признаюсь гордо,
Понял жизнь, как слава богу всем!
Только вот опять скривило морду
Без предохранительных систем.

Смех понёсся из раскрытых окон,
Полегли вповалку зеленя,
Трактора подворотили сбоку –
Смотрят, как на Пришвина, меня.

В перестуке их намёк я слышу:
– Да туда их, в дышло, землячок –
Вон уже закон готовят свыше:
Местному поэту – свой толчок.

Окай там, верши.
Своё – однако!
Всё тебе, родному, одному!
Посиди в тиши.
Стихов накакай…

Только не читай их никому.