Посланцы

Невообразимая никчемность бытия,
И театральная напыщенность страданий.
По чьей ошибке он попал сюда?
Для выполнения, каких, неведомых  заданий?

И кто хозяин, кто посол?
Кто с миром, кто с мечом, кто с плахой?
Кто назвался «земли родимой соль»
А кто, лукавя «божьей птахой».

Чтоб мысль свою в чужую душу окунуть,
И оказаться там, на краешке обрыва,
И страшно станет с пропасть заглянуть,
Пугаясь высоты и облаков, плывущих мимо.

И за какой тропинкою, рассвет,
И перевалы, за каким закатом.
То вечно сумеречный свет,
То синева, сменяемая мраком.

А в мире этом, не бывает тень,
Вслед за весной, приходит сразу осень,
И лето здесь бывает только день,
И тот, лишь разочарования приносит.

Здесь снегопадов ждут, как милости природы,
В ковёр пушистый, завернутся и уснуть.
И смерть сама, здесь принимает роды,
Чтоб будущую жатву не спугнуть.

Ни рая здесь, ни ада, только реки,
С унылым завыванием ветров.
Никто сюда не бросится в набеги,
Не будет строить свой родимый кров.

Миры такие не одни,
Да и живут они совсем не вечно.
Не то, что звёзд, сверкающих, огни,
Зовущие с собою в бесконечность.

Так, с широко открытыми, глазами,
Идут посланцы от судьбы к судьбе,
И редко принимаемые, нами,
Посланцы эти, сами мы в себе.