***

Здравствуй Бог. Ты там ещё не спишь?
Как на небесах погода?
Я совсем не люблю Vogue, пишу стихи.
И жду твоего ответа ровно полгода.
Знаешь, Бог, много читаю про грехи
не свои, не его, а полоумного города.
Ответь Бог, давли ли ты стал глухим
и не слышишь, что душа моя вспорота?...

Смешно от того, что творцами себя мним,
а за помощью...под удары твоего молота.
Ты не думай, Бог. Мир вполне терпим,
только умирают кошки от голода.

Я ведь, Бог, тоже кошка немножко.
По своему переживаю каждый шаг.
Где-то потерялась любимая босоножка,
я тебе, Бог, желаю всяческих благ.
Только помни, быть мной в этом городе
невозможно:
говорю о проблемах односложно,
через плечо оборачиваюсь осторожно,
чувства мои тормозят на таможне,
улыбаюсь, закусывая пирожным.
Ввожу доверие подкожно...

...и снова пишу тебе письмо.
Знаешь, Бог, быть мной совсем не сложно
и не нужен мне чёртов Vogue.

Правда мёрзнут пальцы зимой,
да мешает дышать грязный смог.
А так...если в целом, я укрыта тьмой.
И очень люблю вишневый пирог.
Ну, пока Бог. Не буду мешать,
постараюсь лучше найти себе большую кровать.