Дорога

Собираешься в дорогу…
Через час ты будешь в дороге…
Ты уже не здесь, но еще не там… Ты в ПУТИ…Стук твоего сердца вплетается в мысли, мысли вплетаются в мерный рокот мотора, или же звук мотора становится твоими мыслями…Для того что б мотор крутился ему не требуется топливо, ему надо только твои мысли, мысли о дороге…Дорога становится тобой, а ты дорогой…Даже нож в твоем кармане—это дорога, ведь она коварная дама, она может и убить тебя…Рычание мотора превращается в басы в наушниках, а уже оба эти звука, двойной косичкой вплетаются в твою голову-- о том, как бы вся твоя жизнь могла бы пройти и о том как она никогда не сможет уже пройти…И эти мысли крутят ротор…У тебя в душе пусто, но эту пустоту заполняет вот то деревцо за поворотом, да твои воспоминания…Кстати, ничто так хорошо не будит память, как дорога, она пожирает воспоминания…И устраивает самую жестокую пытку-- пытку воспоминаниями…
В пути ты становишься сам собой. Ты сбрасываешь маску и открываешь свою душу водителю, только потому что он никогда боле не встретит тебя, и по той же причине нагло врешь ему о своей жизни, впрочем, как и он о своей, или же развлекаешь его бородатыми анекдотами в надежде показаться ему добрым, мудрым и остроумным…
И вот ты там где должен быть, но вопрос хотел бы там быть?! В чужом месте внутреннюю пустоту ты наполняешь алкоголем и фразами, которые ты бы ни за что не сказал бы трезвым да на своей территории…
И вот совесть, душа, желудок наполнены пивом, вином, водкой (нужное подчеркнуть) и ты опять на дороге…Ты везешь в душе и в рюкзаке частичку чужого города и места…
Воспоминания и совесть спят, пресытившись алкоголем…
Именно по этому дорога назад занимает значительно меньше времени…
Ну и вот ты дома, ты тоже пресытился дорогой, а она тобой…
Но скоро она снова позовет тебя….
И всё сначала…