Нет не стану работать над словом

  Нет,не стану работать над словом,
  И корпеть над каждой строкой.
  Пусть же критики пишут хором,
  Что запутался я с запятой.

  Пусть считают меня рифмоплётом,
  Графоманом и кем-то ещё.
  Но неведомым страным потоком,
  Что-то светлое в душу вошло.

  Словно молния грозным раскатом,
  Прорывается муза ко мне.
  От стихов я не буду богатым,
  Образ чистый мерцает во тьме.

  Под тяжёлым сгибаясь ударом,
  Свои мысли хочу изложить.
  Может быть не назвать это даром,
  Да и недругов просто нажить.

  Только что-то волнует,терзает,
  Обнажая сокрытые чувства.
  Свет взрывает,бурлит,замерзает,
  Темнота и становится пусто.

  Называя сырыми стихи,
  Мне поставят тяжёлый диагноз.
  Мол изюминки в них не найти,
  Критик скажет,очки сдвинув на нос.

  Но,не стану работать над словом,
  И корпеть над каждой строкой.
  Рифма вылетит с болью и стоном,
  Шелестя изумрудной листвой!