Рожденная в осень, любовь увядает
Так быстро, как листья с ветвей облетают...
Прости, дорогая, конечно, я поздно -
Не утром цветущим, а ночью морозной...
Но все ж я ошибся. Ведь знаешь, родная,
Люблю в ноябре я, как в солнечном мае.
И часто, склонясь пред знамением грозным,
Кричу я далеким невидимым звездам:
«Прости, дорогая!» Ведь сердце - не камень.
Но станет им скоро... Да что это с нами?!
Осталась лишь боль от минувшей потери.
Я в честность и верность почти уж не верю.
Прости, дорогая... Кончается осень.
Я грязью замазал душевную проседь.
21.11.92.
Прости, дорогая. Сонет N 15
© Copyright: Сергей Гумберг, 2009
Свидетельство о публикации №109011001302
Свидетельство о публикации №109011001302
Рецензии