Что это? Дождь?
Иль стёкла разбитых витрин
Детской рукою заброшенным камнем?
В дерево въевшийся гвоздь
Столь не рождает морщин,
Сколько по жизни наносится сталью.
Что это? Тень?
Иль саван усопших надежд,
Что отпевались не нами
В час, когда, кажется, день,
Светлых лишившись одежд,
Нас провожал обнажёнными снами?
Что ж? Убегать?
Иль робко стоять на посту
Жизни закрытой границы?
Я не могу больше лгать,
И на съеденье костру
Слов беспощадных бросаю страницы...
Мысли вслух
© Copyright: Арсений Большаков, 2009
Свидетельство о публикации №109010900430
Свидетельство о публикации №109010900430
Рецензии
