08. Я вскрыл письмо, а в нём вопрос

Я вскрыл письмо, а в нём вопрос:
"Где проза с юмором на конкурс?"
Отвечу прямо: "Недорос,
Ведь юморить есть верх искусства".

Но мне не верят: "Как же так,
Раз взял перо, пиши, писатель".
Что делать, "репу" почесал
И стал как все "юмомаратель".

Закончил опус за два дня,
Текст неплохой и рифма льётся,
Но вместо смеха "ха-ха-ха",
Слеза горючая прольётся.

Читатель! Жалко мне тебя,
Ты так хотел испить весёлость,
А здесь за каждым словом - мгла
И беспросветная суровость.

Всё ясно, юмор был... не был,
Но растворился в одночасье,
Героев я своих любил,
Но по сюжету отнял счастье.

Они, то бишь, мои друзья,
Кому я жизнь испортил в тексте,
Собрались как-то... и с утра
Покинули мой "юмор" вместе.

А я, не зная их решенья,
Присел к столу, чтоб правку снять,
И вижу - нет моих героев.
А текст? Что текст? Пишу опять.

И снова всё по кругу мчится,
Но я умнее в этот раз,
Даю пейзажа зарисовки,
Чтоб снова избежать пассаж.

Такой приём "убил двух зайцев",
Во-первых мне не надо лгать,
А во-вторых, природа - чудо,
Я ей талант готов отдать.

Нет, не талант. Меня заносит,
Себя нескромно возносить,
Но вот издатель снова просит...
Что делать? Сел за стол, творить.

2008