Она словно кустик
Таинственной розы,
В Флоренции древней
Не вдруг расцвела,
Хоть небо, привычно –
То пекло, то грозы,
В обыденном ритме
Свершая дела…
Такое случалось,
Возможно, и прежде,
Но – мимо садовник,
И куст увядал…
И вновь повторялось,
В извечной надежде,
Что кто-то воскликнет:
«Как цвет её ал!..»
В Италии время
Пристрастий, приличий,
Свободного слова
И старых порток…
Но в доме напротив
Живёт Беатриче,
И юный садовник
Приметил цветок!..
Потребности быта,
Борьбы и стремлений,
Желание встретить,
Стяжать идеал…
Любовью проникся он
Без промедлений,
И тихо воскликнул:
«Как цвет её ал!..»
Девчонка, девица,
Невеста, мадонна…
Отцвёл без догляда
Тот розовый куст…
Но Данте строфа
И доныне бездонна,
И чувства рождает –
То зависть, то грусть.
9.01.09
Беатриче. С. Дали
© Copyright: Владимир Котовский, 2009
Свидетельство о публикации №109010901476
Свидетельство о публикации №109010901476
Рецензии