Возвращаясь из-за границы...

Возвращаясь из-за границы,
Часто думаю: Святый Боже,
Отчего так различны лица
У встречающихся прохожих?!!

Ведь у них жизнь не сахар тоже,
То же солнце им с неба светит.
И проблемы во многом схожи,
И болеют порою дети.

Их мирок точно так же зыбок –
Взять хоть Францию или Польшу…
Отчего же у них улыбок
На порядок на лицах больше?

А у нас лица вечно серы,
С отпечатком тяжёлой думы –
От таможенных офицеров
До учительницы угрюмой.

Коли возраст уже за двадцать,
Не спасают давно молитвы.
Можем весело улыбаться,
Только выпив пол-литра спирта.

Наши будни сродни кошмару…
Но скажите мне: почему же
Улыбаясь, бредут клошары
По парижским угрюмым лужам?

Там - у них,- тоже режут вены,
И своих «заморочек» много.
Но у нас будто где-то в генах
Недоверие и тревога.

Что-то зверское в наших лицах
Да и в душах, признаться, тоже.
Только взять и остановиться
В деградации мы не можем.

Так давайте ж, встав на колени,
Мы замолим свои ошибки,
Чтобы вырастить поколенья,
Не боящиеся улыбки!..