О их, мой друг, печальнейших и мрачных,
Когда займётся нА небе луна,
Вином ли сыт, иль в веяньях табачных,
Ты не читай в постели допоздна.
В них мира нет, их мир, неповторимый,
Горит в сердцах бесчисленных из нас.
И мысль их, что крик чужой, звериный,
Прольёт свой свет на тысячи гримас,
Казалось, взявший вечность на поруки.
И Вы, мой друг, сознанием глухи -
Бесцельно и бессмысленно, от скуки,
Как брызги, словно тусклые штрихи,
Слиянием искусства и науки,
В беззвучии рождаются стихи...
Сонет 9
© Copyright: Джон Вэйн, 2009
Свидетельство о публикации №109010600654
Свидетельство о публикации №109010600654
Рецензии
Как тонок слог твой, грациозен,
И мысОль в нём видна, и не одна,
И будь он хоть сто раз претенциозен,
Не отказался бы от этого вина.
Данила Сергеевич Иванов 06.01.2009 20:13 • Заявить о нарушении
И мысОль в нём видна, и не одна,
И будь он хоть сто раз претенциозен,
Не отказался бы от этого вина.
Данила Сергеевич Иванов 06.01.2009 20:13 • Заявить о нарушении