Поэт

Грустит, уткнувшись в книгу, мой поэт.
Сегодня жизнь к нему повернута спиной.
Что видит он с вершины своих лет?
О чем напишет он в тиши глухой, ночной?

О том, как одинок бывает он порою?
Что отстраненно о любви он говорит?
Однако, ничего он не укроет.
Все здесь, все на бумаге притворит.

Зачем живет, понять никак не может.
Не видит цели, сущности своей.
Пожалуй, это лишь его давно тревожит...
Он пишет. Для кого? Для мысли чьей?

Грустит поэт, потерянный в искусстве.
Что говорить, о чем писать ему?
Как разобраться в грустном этом чувстве?
Как выбраться отсюда самому?

Сидит, нахмурив брови он за книгой
И думает о жизни, о мечте.
Вдруг озаряется лицо улыбкой милой
Ложатся строки все быстрее на листе:

"Зачем живу? Что в мире мне дороже?
Семья, свобода и мои стихи.
Пускай понять меня никто не сможет,
Никто не скажет, что они плохи!"

На улице случайно встретив вдруг
Счастливых глаз его великое сиянье,
Ты не подумай, мой читатель-друг,
Что он нашел уже свое призванье.

Он пишет, доверяясь сердцу своему,
О том, чего еще совсем не понимает.
Но верит, ждет, что, может, и к нему
Любовь когда-нибудь нечаянно заглянет...

3 ноября 2008г.