***

Мне кажется, по этой жизни кто-то
Меня ведёт. На счастье? На беду?
Я - чья-то преддипломная работа,
Написанная наспех, на бегу.

То искрой мысль мелькнёт на тех страницах,
То строк зачёркнутых...- их лучше не читать...
И так не хочется черновиком пылиться,
А набело уж некогда писать...


Рецензии