Душа устала скрестись в дверь, как брошенный пес, на цепи, в пустом доме. Нет, мой дом не стоит на отшибе, не порос бурьяном, не покосился и крыша у него не протекает. И не нужно придумывать, якобы он заколдован. Нет. Просто этот дом никому не нужен. Как бывает кому-то не нужны прогулки под луной и встречи рассвета. Как может быть не нужен деревянный стол с льняными скатертями и собака у ног. Да… что-то другое… Совсем другое, на последнем этаже, с террасой на всю крышу и бассейном. А у ног твоих стелился лимузин. Нет… Я другой дом. В ожидании хозяев? Нет. Я знаю, этот дом стоит для собаки, что скребется в дверь и воет по ночам. Этот дом для того, кто желает всегда оставаться в солнечной тени забвения.
Киба... У этой миниатюры свой пульс. Пробую нащупать - но ничего не удаётся. После первых же ударов он пропадает, и бьётся уже где-то далеко за строками, за пределами страницы, может быть даже, в каком-то пустом заброшенном доме с заколоченными окнами, куда залетают побродить зимние ветры. И теперь, чтобы определить этот пульс, мне нужно положить свои три пальца на запястье автора. Но и тогда нет никакой гарантии, что они совпадут... Просто... это что-то другое... что-то другое, от чего по ночам воет собака и плачет человек... плачет, и скребётся к кому-то в дверь, набирая на клавиатуре невидимый адрес. Быть может, за этой дверью – он сам?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.