мы уже никогда не воскреснем
в этой сонной медвежьей стране.
и любовь к ней - тяжёлой болезнью,
как настой на казённом вине.
нас трава-мурава укрывает,
прорастая вдвойне на костях,
и отчизна холопья, немая -
даже дома всегда как в гостях.
вот и я, запивая хмельное
(начитавшись зачем-то А.Ф.),
понадеявшись сдуру на блеф,
ветхий саван, желанной обновой,
примеряю на старости лет.
В этой стране нет ни года ни времени А. Ф
© Copyright: Сергей Кириллов, 2009
Свидетельство о публикации №109010504909
Свидетельство о публикации №109010504909
Рецензии
